Il mio cammino finisce qui e ora.
A Portugalete. Un attimo dopo essere sceso dal Puente Colgante, che non è un vero ponte ma resta comunque una meraviglia dell'ingegneria. Dopo aver visto il Guggenheim all'alba. Dopo aver seguito la ría lungo moli in disarmo e capannoni infestati dai fantasmi. Dopo aver perso il bastone a cui mi sono sempre appoggiato nell'ultima settimana. Dopo aver ritrovato persone che credevo di non incontrare mai più. Dopo 1.100 fantastici chilometri. Domani devo essere a Milano.
Maman è sempre lì, è una consolazione. Quanto è bella Bilbao?
RispondiEliminae dove temevi che andasse? Un commento che trasuda l'esterofilia infantile del gay italico. E pensa che le frontiere sono aperte: ti basta un battito d'ali e sei lì. Perdona, ma questa spocchia un tantino snob non si regge più: andate, andate. Però poi..., perché tornate?
EliminaScusa? Se c'è spocchia è la tua che credi di sapere, conoscere. Esterofilia perché sono in grado di capire che ci sono posti belli anche in luoghi che non sono l'Italia? Scusa sai, scendi dal piedistallo dove ti sei installato, butta il martelletto da giudice e vattene pure a cacare.
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